Peinture de Daniel Grardel
Le monde est un bistrot.
Le monde est un bistrot. Je ne suis plus du monde, je suis à l’air libre par une nuit de pleine lune. J’ai dans la tête un air de saxo à la Miles Davis ou un air de bandjo à la
Djengo, je ne sais pas bien faire la part des choses. J’ai cru entendre sur les pavés de la rue d’Engoulevent, les talons de la blonde, celle qui m’a observé toute la soirée de ci, de là, de
cette toile ou de l’autre. Je crois même qu’elle s’est faite brune quand s’est approché d’elle ce grand type à la gueule de Boro grand reporter juif hongrois baroudeur relooké à la sauce Franck
et Vautrin. Que me veut-elle, sa démarche est incertaine, ses desseins tout autant. Son regard allumé s’est posé sur moi toute la soirée de plus en plus lourdement au fur et à mesure que
j’avalais à gorgées goulues les chopes de bière.
Nous étions comme dans un décor à la Toulouse Lautrec. Mais… elle s’est progressivement extirpé de la toile comme l’héroïne de « La rose pourpre », le chef d’œuvre de Woody Allen. A ce moment, on
n’est pas dans le noir et blanc. On est de pleine patte dans la couleur. La touche est libertaire, populiste, charnelle. Il m’attend à l’autre extrémité du pont de la Dodane, ce grand baraqué en
marcel. Il allume une cigarette comme dans le tableau un œil sur la cibiche, un autre sur moi. Il va sortir son surin. Qui est donc ce type qui expose à Saint-Leu. Il fait brume ce soir et la
tabagie n’arrange pas les choses. Ce type a un nom qui sent le tango. Il y a du tangage sur le pont des artistes. La nuit est profonde et lourde ce soir. Il y a des éclairs de chaleur et de
couleur, des errances, des solitudes empâtées. Le baraqué au marcel a disparu. J’ai franchi le Rubicon sans encombre. Il y a des moments comme cela où l’on revient embrumé de l’univers des
autres. On s’en retourne chez soi plein la tête de croûtes envoûtantes.
Patrick Kaczmarek